Полдень. Пустынные окраины захолустного крымского городка. В липкой звенящей тишине, в пыли, на обочине, ведущей черти-куда дороги, сидят двое. Оба - лет 25-ти. Один с гитарой, в оранжевой рубахе и очках. Другой в пилотке и засаленном, выжженом на солнце, френче на голое тело. Тот, что в пилотке, держит в руках бутылку с водой и периодически из нее отпивает. Второй заметно нервничает, то и дело хватается закурить, но сигарет нет уже давно. Время от времени между ними происходят перепалки подобного содержания:

- Саня, забей ты на всю эту политику, на пиздеж весь этот телевизионный. Украинцы - нормальные ребята.
- Не могу, ёб. Че сидеть спокойно, если ракеты в Польше уже, и НАТО - заебало. Они охуели!
- Гринчук, гайки на заводе крутить и кричать "ура" на демонстрациях.
- Нехуй Родину засирать на чужбине. Нам с вашим Петром Иосифовичем лишь бы обосрать все самое дорогое. У вас вообще нет такого понятия - Родина.

- Моя Родина - там, где мне хорошо. Вот на Украине, в общем и целом, мне хорошо.
- Хохлы - пидорасы!
- Они же тебя супом кормили...
- Это не в счет. Нахуй ты меня сюда заманил, Ореханов?! Ёбаная Украина! Ёбаные хохлы! Ёбаный Джанкой! Пидорасы!

- Да иди ты на хуй, Гринчук, никто тебя сюда не тащил! Всю зиму, как нажрешься, орешь: "Керуак, Керуак!"...
- У Керуака деньги были, нахуй, и машина.
- Да ему похуй было на деньги!
- Кого, нахуй, похуй?! Надо было после Питера домой пиздовать, и всё!

- Да, иди ты на хуй...
- Сам иди на хуй, олень!