Просто отвратительно все это. И рассказывать все как-то лень. Не о чем и толковать-то. Всему виной деньги... как водится. Совсем не хочется объяснять что-то... спорить, оправдываться. Или корить себя. За нерешительность или что-то в этом духе.
Так или иначе. Мне мало кто верит. Что же с того...
Да ничего... Ведь в моих поступках не было злого умысла... равно как и любого другого умысла тоже не было. Так уж вышло... Простите, друзья... Или кто вы там теперь?
По реке идет лёд. А я иду в магазин.
В детстве я был болезненным ребёнком: мало двигался, боялся Черненко, верил, что добрая молитва поможет мне в борьбе с онанизмом; собирал иллюстрации к "Огоньку". Маргарита Геннадьевна Перевозчикова - учительница, как-то рассказала, что если спать ночью по четыре часа, как Ленин, положив под голову вместо подушки хорошую книгу, то в голову несомненно начнут приходить дельные мысли. Неделю я держался, а потом мы с моим другом Лёшей Поповым нашли в кустах банку с порохом и взорвали ее перед квартирой другого нашего товарища. В подъезде тогда вылетели все окна, а оглохшего на одно ухо Лёху потом перед всем классом, у доски, бил офицерским ремнём папа - майор КГБ.
Еще Маргарита Геннадьевна рассказывала нам, что письмо Ваньки Жукова вместо Константина Макаровича попало к Ленину... И что, когда коммунизм наступит, деньги будут уже не нужны. Она была впечатлительной барышней. Все-таки это был 1987 год - ускорение, гласность, "новое мышление". Похоже на то, что она не врала и сама частенько спала на книгах.
Как-то год назад я встретил ее на улице и с ужасом понял, что ей не меньше пятидесяти. Посчитал - все верно, прошло 23 года, а может и больше. - Интересно, - подумал я, - верит ли она сейчас? Хотя бы во что-нибудь... В какое-нибудь мелкое дерьмо... В простамол или в то, что завтра будет лучше, чем вчера?
Все эти двадцать с небольшим я только и делал, что верил. В Снежную королеву и акции "Гермес-Союз", в Джеральда Даррелла, в переселение душ, в победу Белграда над американской военщиной и первичности духа над материей. Теперь я, конечно, начинаю догонять, что к чему, но это уже мало что меняет. Меня вряд ли исправить. Как говорится, "I believe in Lala, i believe in me...". И ради этой возможности я готов, пожалуй, верить еще во что-нибудь ненужное... до кучи. В коммунизм или бабайку.
Hasta la Vista, короче. Don't let you hopes die...
@музыка: -- Kresy - Kresy - Skowroneczek --
Всё время хочется спать, и блевать от чая. От этого бесконечного зелёного пойла с жасмином. И вся эта хуета открывается у меня часов с трёх ночи и до девяти утра. В остальное время попасть сюда представляется крайне затруднительным.
Работать тяжело. Часами могу пялиться в ящик, не написав ни строчки. Форменная задница. Приходится постоянно заставлять себя делать что-то. Хотя бы что-то. Всё время! Когда уже, блять, напрягаться - войдёт в привычку. Пить я не пью, табака тоже нет, и в голове нихуя... Мучительное чувство безысходности. Как в детстве, когда я чуть было не утонул в обычной долбаной луже. Чем больше дёргаешь лапками, тем больше вляпываешься во все это дерьмо.
Что же будет дальше? Что дальше-то?
@настроение: -- Don't let me down, ma number one --
Третьего дня Ирочке на входе в метро всучили бумажку. Какая-то девица. Улибнулась и говорит: "Я знала, что вы не сможете пройти мимо". Там было пропечатано, такие слова:
"Чтобы возродиться, просто придите к Господу с открытым и честным сердцем по адресу м. Бибирево, Алтуфьевское шоссе, дом 2, корпус Б".
Сервис, однако.
@настроение: -- Что, бля? - Спи, бля! --
Медведи, волки...
пара шлюх с польскими именами...
Мне смешно, и я улыбаюсь.
@настроение: -- Гживка и Гривка --
Вместо утреннего кофе Куганов решил взбодрить себя прослушиванием знаменитого марша "Прощание славянки". Эффект получился неожиданный. На смену припадочной гордости за победу великого народа в великой войне пришла вдруг мечтательность, а за ней - яркое видение последнегорубежа нашей Победы.
Поздняя осень. Утро. Обложенное тучами небо. Вдоль нескошенного поля по размокшей дороге вдаль, к погосту движется колонна людей. В авангарде колонны - старый ГАЗик везет гроб с телом героя и ветерана - Марка Петровича Зеленова. Марк Петрович загадочно улыбается. За катафалком бодрые солдатики катят два десятка колясок с оставшимися ещё героями, перебрасываются под мелодичный звон орденов и медалей шутками, курят "в руку". Лица ветеранов торжественны, но, то на одном, то - на другом лице нет-нет, да проскользнет виновато-радостная ухмылка.
@музыка: -- Клавдия Шульженкова - Даша, ты помнишь наши встречи? --
Everyday seems a little longer
Every way love's a little stronger
Come what may
Do you ever long for true love from me.
@музыка: -- Buddy Holly --
I'm under total control
@настроение: -- Без меня --
@музыка: -- Historia jednej znajomosci / Kszysztow - Klenczon --
@настроение: -- Ёбаная стройка... а! --
@музыка: -- Октет работников лёгкого труда - Всё ярче Стаглинские зори! --
